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ULISES Y LAS SIRENAS (La Odisea de Homero)
El primer testimonio acerca de la aparición de sirenas se remonta a La Odisea de Homero, que relata las aventuras tumultuosas del héroe griego Ulises, durante su largo viaje de regreso a Itaca, después de la guerra de Troya: las sirenas de la época no son esos seres mitad mujer, mitad pez, que las leyendas más modernas retuvieron, sino unas aves con cabeza y pecho de mujer. Un canto melodioso e irresistible En la mitología griega, las sirenas viven en una isla del Mediterráneo. Su canto es tan bello que los marinos que las escuchan no pueden resistírseles y arrojan sus naves contra los arrecifes. Los sobrevivientes son asesinados sin piedad. Cuando Ulises abandona la morada de la hechicera Circe, sabe que debe pasar cerca de la isla de las sirenas. Siguiendo los consejos de la hechicera, el astuto héroe recurre a una estratagema que le permitirá oír y no obstante salvar la nave y a sus compañeros. Tapa los oídos de sus hombres con cera después de haberles pedido ser sólidamente atado al mástil. Así podrá saciar su curiosidad escuchando el canto de las sirenas, sin ceder a su encantamiento. ...Este canto se revela melodioso y desgarrador, y está colmado de bellas promesas. Ulises les grita a sus compañeros que lo desaten, pero por supuesto éstos permanecen sordos a sus gritos. Finalmente, el barco pasa y los héroes escapan al funesto destino de tantos otros marinos.



El silencio de las sirenas
[Cuento: Texto completo]
Franz Kafka

Existen métodos insuficientes, casi pueriles, que también pueden servir para la salvación. He aquí la prueba:
Para protegerse del canto de las sirenas, Ulises tapó sus oídos con cera y se hizo encadenar al mástil de la nave. Aunque todo el mundo sabía que este recurso era ineficaz, muchos navegantes podían haber hecho lo mismo, excepto aquellos que eran atraídos por las sirenas ya desde lejos. El canto de las sirenas lo traspasaba todo, la pasión de los seducidos habría hecho saltar prisiones más fuertes que mástiles y cadenas. Ulises no pensó en eso, si bien quizá alguna vez, algo había llegado a sus oídos. Se confió por completo en aquel puñado de cera y en el manojo de cadenas. Contento con sus pequeñas estratagemas, navegó en pos de las sirenas con alegría inocente.

Sin embargo, las sirenas poseen un arma mucho más terrible que el canto: su silencio. No sucedió en realidad, pero es probable que alguien se hubiera salvado alguna vez de sus cantos, aunque nunca de su silencio. Ningún sentimiento terreno puede equipararse a la vanidad de haberlas vencido mediante las propias fuerzas.

En efecto, las terribles seductoras no cantaron cuando pasó Ulises; tal vez porque creyeron que a aquel enemigo sólo podía herirlo el silencio, tal vez porque el espectáculo de felicidad en el rostro de Ulises, quien sólo pensaba en ceras y cadenas, les hizo olvidar toda canción.

Ulises (para expresarlo de alguna manera) no oyó el silencio. Estaba convencido de que ellas cantaban y que sólo él estaba a salvo. Fugazmente, vio primero las curvas de sus cuellos, la respiración profunda, los ojos llenos de lágrimas, los labios entreabiertos. Creía que todo era parte de la melodía que fluía sorda en torno de él. El espectáculo comenzó a desvanecerse pronto; las sirenas se esfumaron de su horizonte personal, y precisamente cuando se hallaba más próximo, ya no supo más acerca de ellas.

Y ellas, más hermosas que nunca, se estiraban, se contoneaban. Desplegaban sus húmedas cabelleras al viento, abrían sus garras acariciando la roca. Ya no pretendían seducir, tan sólo querían atrapar por un momento más el fulgor de los grandes ojos de Ulises.

Si las sirenas hubieran tenido conciencia, habrían desaparecido aquel día. Pero ellas permanecieron y Ulises escapó.

La tradición añade un comentario a la historia. Se dice que Ulises era tan astuto, tan ladino, que incluso los dioses del destino eran incapaces de penetrar en su fuero interno. Por más que esto sea inconcebible para la mente humana, tal vez Ulises supo del silencio de las sirenas y tan sólo representó tamaña farsa para ellas y para los dioses, en cierta manera a modo de escudo.

Hula+Hula ha creado diferentes únicos diseños de lo más creativo. Entre lo más destacante son logos de MTV, Vans, Nike, Coachella, Once Niños, Reactor 105.7 y portadas de discos como Natalia Lafourcade, Allison, Pambo, Fobia, Cohete, Alejandra Guzman, entre otros.

El siguiente fragmento está extraído de un libro que se llama WiMAX: Taking Wireless to the MAX, traducido por mi:

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Si la totalidad de la historia de la civilización humana fuera comprimida en un sólo día, entonces las telecomunicaciones modernas (el telégrafo en 1837 y todo lo que siguió) representarían solamente los últimos 30 segundos. Así de reciente ha sido este desarrollo. Pero dentro de este marco temporal, muchísimo ha ocurrido. En ese medio minuto hemos conseguido mucho más de lo que conseguimos durante el resto del día, y el progreso continúa acelerándose.

El boom tecnológico que experimentamos hoy en día habría sido indudablemente material de ciencia ficción al comienzo del siglo XX. El mundo entró a dicho siglo sin aviones, radios o televisiones, y entró al vigésimo primer siglo con energía nuclear, viajes espaciales, computadoras, teléfonos móviles e internet inalámbrico. En un periodo de 100 años, nacieron campos completamente nuevos de ciencia y tecnología, y la estructura fundamental política y económica del mundo ha cambiado no una, si no en varias ocasiones.
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Al pensar acerca de esto, siempre concluyo que para una persona que vivió a principios del siglo XV, la vida no cambiaba tanto al paso de los años y la transición a las siguientes generaciones. Sus hijos y nietos vivían en un mundo no tan distinto del que esta persona habitó.

La misma estabilidad aparente se mantuvo durante toda la historia de la humanidad, hasta el punto en el que la acumulación de conocimiento y desarrollo tecnológico se vuelve inconcebible e increíble al pasar las generaciones.

Esto me lleva a imaginar al conocimiento humano como una función exponencial:

Podemos definir "y" como la función de acumulación de conocimiento humano, y "x" como el tiempo. Podemos ver como en la antigüedad (valores hacia la izquierda en el eje de las abscisas), y tiene valores muy pequeños.

Y a veces me pregunto si la humanidad está cerca de una asíntota (en la gráfica de arriba, sería hacia x>=2), donde el menor paso del tiempo nos dispara a alturas insospechadas.

Pienso que tal vez me será imposible concebir el mundo y los cambios que ha sufrido cuando sea viejo. Que no seré capaz de adaptarme, porque mi entorno habrá cambiado más, y más rápido de lo que jamás lo ha hecho. Que si los viejos no entienden a mi generación ahora, mi situación será inimaginablemente peor con los jóvenes de mi vejez, y no tendremos en común más que la necesidad de comer y dormir (si acaso...).

Quizá esté exagerando, pero estoy convencido de que esto va a sucederle a alguna generación. Si no es a la mía, será a la que sigue, o a la que sigue de la que sigue.

El cambio es, por lo general, muy emocionante, pero ¿qué se sentira ver cambiar al mundo por completo?


Es lo que hay.
Virax

Todo el día, sentados en el patio, en un banco estaban los cuatro hijos idiotas del matrimonio Mazzini-Ferraz. Tenían la lengua entre los labios, los ojos estúpidos, y volvían la cabeza con la boca abierta.

El patio era de tierra, cerrado al oeste por un cerco de ladrillos. El banco quedaba paralelo a él, a cinco metros, y allí se mantenían inmóviles, fijos los ojos en los ladrillos. Como el sol se ocultaba tras el cerco, al declinar los idiotas tenían fiesta. La luz enceguecedora llamaba su atención al principio, poco a poco sus ojos se animaban; se reían al fin estrepitosamente, congestionados por la misma hilaridad ansiosa, mirando el sol con alegría bestial, como si fuera comida.

Otra veces, alineados en el banco, zumbaban horas enteras, imitando al tranvía eléctrico. Los ruidos fuertes sacudían asimismo su inercia, y corrían entonces, mordiéndose la lengua y mugiendo, alrededor del patio. Pero casi siempre estaban apagados en un sombrío letargo de idiotismo, y pasaban todo el día sentados en su banco, con las piernas colgantes y quietas, empapando de glutinosa saliva el pantalón.

El mayor tenía doce años y el menor, ocho. En todo su aspecto sucio y desvalido se notaba la falta absoluta de un poco de cuidado maternal.

Esos cuatro idiotas, sin embargo, habían sido un día el encanto de sus padres. A los tres meses de casados, Mazzini y Berta orientaron su estrecho amor de marido y mujer, y mujer y marido, hacia un porvenir mucho más vital: un hijo. ¿Qué mayor dicha para dos enamorados que esa honrada consagración de su cariño, libertado ya del vil egoísmo de un mutuo amor sin fin ninguno y, lo que es peor para el amor mismo, sin esperanzas posibles de renovación?

Así lo sintieron Mazzini y Berta, y cuando el hijo llegó, a los catorce meses de matrimonio, creyeron cumplida su felicidad. La criatura creció bella y radiante, hasta que tuvo año y medio. Pero en el vigésimo mes sacudiéronlo una noche convulsiones terribles, y a la mañana siguiente no conocía más a sus padres. El médico lo examinó con esa atención profesional que está visiblemente buscando las causas del mal en las enfermedades de los padres.

Después de algunos días los miembros paralizados recobraron el movimiento; pero la inteligencia, el alma, aun el instinto, se habían ido del todo; había quedado profundamente idiota, baboso, colgante, muerto para siempre sobre las rodillas de su madre.

—¡Hijo, mi hijo querido! —sollozaba ésta, sobre aquella espantosa ruina de su primogénito.

El padre, desolado, acompañó al médico afuera.

—A usted se le puede decir: creo que es un caso perdido. Podrá mejorar, educarse en todo lo que le permita su idiotismo, pero no más allá.

—¡Sí!... ¡Sí! —asentía Mazzini—. Pero dígame: ¿Usted cree que es herencia, que...?

—En cuanto a la herencia paterna, ya le dije lo que creía cuando vi a su hijo. Respecto a la madre, hay allí un pulmón que no sopla bien. No veo nada más, pero hay un soplo un poco rudo. Hágala examinar detenidamente.

Con el alma destrozada de remordimiento, Mazzini redobló el amor a su hijo, el pequeño idiota que pagaba los excesos del abuelo. Tuvo asimismo que consolar, sostener sin tregua a Berta, herida en lo más profundo por aquel fracaso de su joven maternidad.

Como es natural, el matrimonio puso todo su amor en la esperanza de otro hijo. Nació éste, y su salud y limpidez de risa reencendieron el porvenir extinguido. Pero a los dieciocho meses las convulsiones del primogénito se repetían, y al día siguiente el segundo hijo amanecía idiota.

Esta vez los padres cayeron en honda desesperación. ¡Luego su sangre, su amor estaban malditos! ¡Su amor, sobre todo! Veintiocho años él, veintidós ella, y toda su apasionada ternura no alcanzaba a crear un átomo de vida normal. Ya no pedían más belleza e inteligencia como en el primogénito; ¡pero un hijo, un hijo como todos!

Del nuevo desastre brotaron nuevas llamaradas del dolorido amor, un loco anhelo de redimir de una vez para siempre la santidad de su ternura. Sobrevinieron mellizos, y punto por punto repitióse el proceso de los dos mayores.

Mas por encima de su inmensa amargura quedaba a Mazzini y Berta gran compasión por sus cuatro hijos. Hubo que arrancar del limbo de la más honda animalidad, no ya sus almas, sino el instinto mismo, abolido. No sabían deglutir, cambiar de sitio, ni aun sentarse. Aprendieron al fin a caminar, pero chocaban contra todo, por no darse cuenta de los obstáculos. Cuando los lavaban mugían hasta inyectarse de sangre el rostro. Animábanse sólo al comer, o cuando veían colores brillantes u oían truenos. Se reían entonces, echando afuera lengua y ríos de baba, radiantes de frenesí bestial. Tenían, en cambio, cierta facultad imitativa; pero no se pudo obtener nada más.

Con los mellizos pareció haber concluido la aterradora descendencia. Pero pasados tres años desearon de nuevo ardientemente otro hijo, confiando en que el largo tiempo transcurrido hubiera aplacado a la fatalidad.

No satisfacían sus esperanzas. Y en ese ardiente anhelo que se exasperaba en razón de su infructuosidad, se agriaron. Hasta ese momento cada cual había tomado sobre sí la parte que le correspondía en la miseria de sus hijos; pero la desesperanza de redención ante las cuatro bestias que habían nacido de ellos echó afuera esa imperiosa necesidad de culpar a los otros, que es patrimonio específico de los corazones inferiores.

Iniciáronse con el cambio de pronombre: tus hijos. Y como a más del insulto había la insidia, la atmósfera se cargaba.

—Me parece —díjole una noche Mazzini, que acababa de entrar y se lavaba las manos—que podrías tener más limpios a los muchachos.

Berta continuó leyendo como si no hubiera oído.

—Es la primera vez —repuso al rato— que te veo inquietarte por el estado de tus hijos.

Mazzini volvió un poco la cara a ella con una sonrisa forzada:

—De nuestros hijos, ¿me parece?

—Bueno, de nuestros hijos. ¿Te gusta así? —alzó ella los ojos.

Esta vez Mazzini se expresó claramente:

—¿Creo que no vas a decir que yo tenga la culpa, no?

—¡Ah, no! —se sonrió Berta, muy pálida— ¡pero yo tampoco, supongo!... ¡No faltaba más!... —murmuró.

—¿Qué no faltaba más?

—¡Que si alguien tiene la culpa, no soy yo, entiéndelo bien! Eso es lo que te quería decir.

Su marido la miró un momento, con brutal deseo de insultarla.

—¡Dejemos! —articuló, secándose por fin las manos.

—Como quieras; pero si quieres decir...

—¡Berta!

—¡Como quieras!

Éste fue el primer choque y le sucedieron otros. Pero en las inevitables reconciliaciones, sus almas se unían con doble arrebato y locura por otro hijo.

Nació así una niña. Vivieron dos años con la angustia a flor de alma, esperando siempre otro desastre. Nada acaeció, sin embargo, y los padres pusieron en ella toda su complaciencia, que la pequeña llevaba a los más extremos límites del mimo y la mala crianza.

Si aún en los últimos tiempos Berta cuidaba siempre de sus hijos, al nacer Bertita olvidóse casi del todo de los otros. Su solo recuerdo la horrorizaba, como algo atroz que la hubieran obligado a cometer. A Mazzini, bien que en menor grado, pasábale lo mismo. No por eso la paz había llegado a sus almas. La menor indisposición de su hija echaba ahora afuera, con el terror de perderla, los rencores de su descendencia podrida. Habían acumulado hiel sobrado tiempo para que el vaso no quedara distendido, y al menor contacto el veneno se vertía afuera. Desde el primer disgusto emponzoñado habíanse perdido el respeto; y si hay algo a que el hombre se siente arrastrado con cruel fruición es, cuando ya se comenzó, a humillar del todo a una persona. Antes se contenían por la mutua falta de éxito; ahora que éste había llegado, cada cual, atribuyéndolo a sí mismo, sentía mayor la infamia de los cuatro engendros que el otro habíale forzado a crear.

Con estos sentimientos, no hubo ya para los cuatro hijos mayores afecto posible. La sirvienta los vestía, les daba de comer, los acostaba, con visible brutalidad. No los lavaban casi nunca. Pasaban todo el día sentados frente al cerco, abandonados de toda remota caricia. De este modo Bertita cumplió cuatro años, y esa noche, resultado de las golosinas que era a los padres absolutamente imposible negarle, la criatura tuvo algún escalofrío y fiebre. Y el temor a verla morir o quedar idiota, tornó a reabrir la eterna llaga.

Hacía tres horas que no hablaban, y el motivo fue, como casi siempre, los fuertes pasos de Mazzini.

—¡Mi Dios! ¿No puedes caminar más despacio? ¿Cuántas veces...?

—Bueno, es que me olvido; ¡se acabó! No lo hago a propósito.

Ella se sonrió, desdeñosa: —¡No, no te creo tanto!

—Ni yo jamás te hubiera creído tanto a ti... ¡tisiquilla!

—¡Qué! ¿Qué dijiste?...

—¡Nada!

—¡Sí, te oí algo! Mira: ¡no sé lo que dijiste; pero te juro que prefiero cualquier cosa a tener un padre como el que has tenido tú!

Mazzini se puso pálido.

—¡Al fin! —murmuró con los dientes apretados—. ¡Al fin, víbora, has dicho lo que querías!

—¡Sí, víbora, sí! Pero yo he tenido padres sanos, ¿oyes?, ¡sanos! ¡Mi padre no ha muerto de delirio! ¡Yo hubiera tenido hijos como los de todo el mundo! ¡Esos son hijos tuyos, los cuatro tuyos!

Mazzini explotó a su vez.

—¡Víbora tísica! ¡eso es lo que te dije, lo que te quiero decir! ¡Pregúntale, pregúntale al médico quién tiene la mayor culpa de la meningitis de tus hijos: mi padre o tu pulmón picado, víbora!

Continuaron cada vez con mayor violencia, hasta que un gemido de Bertita selló instantáneamente sus bocas. A la una de la mañana la ligera indigestión había desaparecido, y como pasa fatalmente con todos los matrimonios jóvenes que se han amado intensamente una vez siquiera, la reconciliación llegó, tanto más efusiva cuanto infames fueran los agravios.

Amaneció un espléndido día, y mientras Berta se levantaba escupió sangre. Las emociones y mala noche pasada tenían, sin duda, gran culpa. Mazzini la retuvo abrazada largo rato, y ella lloró desesperadamente, pero sin que ninguno se atreviera a decir una palabra.

A las diez decidieron salir, después de almorzar. Como apenas tenían tiempo, ordenaron a la sirvienta que matara una gallina.

El día radiante había arrancado a los idiotas de su banco. De modo que mientras la sirvienta degollaba en la cocina al animal, desangrándolo con parsimonia (Berta había aprendido de su madre este buen modo de conservar la frescura de la carne), creyó sentir algo como respiración tras ella. Volvióse, y vio a los cuatro idiotas, con los hombros pegados uno a otro, mirando estupefactos la operación... Rojo... rojo...

—¡Señora! Los niños están aquí, en la cocina.

Berta llegó; no quería que jamás pisaran allí. ¡Y ni aun en esas horas de pleno perdón, olvido y felicidad reconquistada, podía evitarse esa horrible visión! Porque, naturalmente, cuando más intensos eran los raptos de amor a su marido e hija, más irritado era su humor con los monstruos.

—¡Que salgan, María! ¡Échelos! ¡Échelos, le digo!

Las cuatro pobres bestias, sacudidas, brutalmente empujadas, fueron a dar a su banco.

Después de almorzar salieron todos. La sirvienta fue a Buenos Aires y el matrimonio a pasear por las quintas. Al bajar el sol volvieron; pero Berta quiso saludar un momento a sus vecinas de enfrente. Su hija escapóse enseguida a casa.

Entretanto los idiotas no se habían movido en todo el día de su banco. El sol había traspuesto ya el cerco, comenzaba a hundirse, y ellos continuaban mirando los ladrillos, más inertes que nunca.

De pronto algo se interpuso entre su mirada y el cerco. Su hermana, cansada de cinco horas paternales, quería observar por su cuenta. Detenida al pie del cerco, miraba pensativa la cresta. Quería trepar, eso no ofrecía duda. Al fin decidióse por una silla desfondada, pero aun no alcanzaba. Recurrió entonces a un cajón de kerosene, y su instinto topográfico hízole colocar vertical el mueble, con lo cual triunfó.

Los cuatro idiotas, la mirada indiferente, vieron cómo su hermana lograba pacientemente dominar el equilibrio, y cómo en puntas de pie apoyaba la garganta sobre la cresta del cerco, entre sus manos tirantes. Viéronla mirar a todos lados, y buscar apoyo con el pie para alzarse más.

Pero la mirada de los idiotas se había animado; una misma luz insistente estaba fija en sus pupilas. No apartaban los ojos de su hermana mientras creciente sensación de gula bestial iba cambiando cada línea de sus rostros. Lentamente avanzaron hacia el cerco. La pequeña, que habiendo logrado calzar el pie iba ya a montar a horcajadas y a caerse del otro lado, seguramente sintióse cogida de la pierna. Debajo de ella, los ocho ojos clavados en los suyos le dieron miedo.

—¡Soltáme! ¡Déjame! —gritó sacudiendo la pierna. Pero fue atraída.

—¡Mamá! ¡Ay, mamá! ¡Mamá, papá! —lloró imperiosamente. Trató aún de sujetarse del borde, pero sintióse arrancada y cayó.

—Mamá, ¡ay! Ma. . . —No pudo gritar más. Uno de ellos le apretó el cuello, apartando los bucles como si fueran plumas, y los otros la arrastraron de una sola pierna hasta la cocina, donde esa mañana se había desangrado a la gallina, bien sujeta, arrancándole la vida segundo por segundo.

Mazzini, en la casa de enfrente, creyó oír la voz de su hija.

—Me parece que te llama—le dijo a Berta.

Prestaron oído, inquietos, pero no oyeron más. Con todo, un momento después se despidieron, y mientras Berta iba dejar su sombrero, Mazzini avanzó en el patio.

—¡Bertita!

Nadie respondió.

—¡Bertita! —alzó más la voz, ya alterada.

Y el silencio fue tan fúnebre para su corazón siempre aterrado, que la espalda se le heló de horrible presentimiento.

—¡Mi hija, mi hija! —corrió ya desesperado hacia el fondo. Pero al pasar frente a la cocina vio en el piso un mar de sangre. Empujó violentamente la puerta entornada, y lanzó un grito de horror.

Berta, que ya se había lanzado corriendo a su vez al oír el angustioso llamado del padre, oyó el grito y respondió con otro. Pero al precipitarse en la cocina, Mazzini, lívido como la muerte, se interpuso, conteniéndola:

—¡No entres! ¡No entres!

Berta alcanzó a ver el piso inundado de sangre. Sólo pudo echar sus brazos sobre la cabeza y hundirse a lo largo de él con un ronco suspiro.

Recuerdan aquél inocente muchachillo que nos hizo el favor de escribir la reseña de Zabiela?
Bueno, pues hoy, Iguana pierde la inocencia y festeja 23 primaveras y vamos a rockear con él... la onda está así:

"Que pasa banda el sabado 6 de marzo voy a festejar mi cumpleaños para que lleguen tempra por que a los primeros se les va a regala unos driks

Recuerden NO COVER"

Bar del Libanes SLP

Ahí nos vermox...

Iguana nos explica desde su perspectiva, como estuvo el concierto... Va más o menos así:

Bienvenidos a la camioneta y que comience el Tour. Todos juntos en una Van Express con la ansiedad de llegar a Guadalajara, zarpamos de San Luis Potosí con la intención de ver a uno de los dj’s más groovys del globo. El camino fue un poco lento pero entre copas, chistes, pláticas y don Gregory (el chofer), el viaje se amenizo un poco.

**Click en las fotos para ampliar...

Aquí podemos apreciar como el excelente fotógrafo de Supernova, Mario López hace de las suyas con su lente...

Por fin llegamos a la ciudad del mariachi y solo faltan unas horas para el concierto… Pequeños detalles: nos perdimos tres horas en la ciudad y descubrimos que don Gregory es un incompetente, lo mejor que pudo hacer fue preguntarle al primer random en la calle “eeehh weee donde es lo de los djs”. Anyways… por fin llegamos al concierto.

La entrada, como se esperaba, a reventar; pero no hay problema ya llegamos…

De repente de la nada, a la una veinte aparece en escena James Zabiela y nosotros aún afuera.

Por fin dentro del concierto y con Zabiela tocando media hora con la música a todo lo que se puede, salen las primeras chelas y que la fiesta comienza…

Zabiela no solo fue a dar su espectáculo, sino que nos deleito con un live inolvidable con la máxima expresión de su creatividad, cuando usaba su scracth para ofrecernos un repertorio de efectos que nos guiaban por un sendero musical muy interesante con ritmos que alteraban nuestro conciente.

Después de casi 4 horas, James se merecía una ovación de pie.

Fue un concierto con música de primer nivel con la que nos quedamos muy bien servidos por el gran espectáculo que nos ofreció uno. Pero bueno… que siga la fiesta: vámonos al after que ya nos hacía falta... Pero espera: WTF is Gregory???? No es posible!! don Gregory nos dejó abandonados y se fue con todo y la camioneta!

NO WAY JOSE... ¿y el after?

Que bueno que los de San Luis nos ayudamos aunque nos cobren la gas, pero nos subimos casi todos los de el Tour en una sola camioneta y los que sobraron a un taxi pero ya estamos listos… al after… no nos dejaron entrar a todos ja –sin comentarios-

Llegamos a otro after, finalmente, en las dos camionetas y con algunos nuevos integrantes de Gdl. Después del mal viaje, aún tenemos que seguir cotorreando:

El menú: un dj un poco alterado y una fiesta de puro aferrado, poco a poco el sol aparece y la hora de salir se acerca. Por suerte (o mala suerte), ya son las 10 de la mañana.

Última parada: Un parque con un poco de capoeira, sol, provisiones y listo.

Let’s Go Back. El camino mas largo del mudo jajajaja

Muy buena fiesta la disfrutamos hasta que se nos termino la energía y aun así queríamos continuar, gracias a los organizadores y a Supernova Magazine por dejarnos gozar de una excelente fiesta.

Redactado por RICARDO DÁVILA AKA IGUANA.

Debido al creciente y fiel auditorio que hemos tenido y para brindarte un sitio mejor... nos damos a la tarea de renovarlo, esperando comprendas que por algunos días no estaremos publicando. Espera unos tres días más y podrás ver la nueva y mejorada imagen de Supernova Magazine.

GRACIAS!

Gonnord profundiza en el universo privado de cada uno de los personajes que retrata: jóvenes urbanos, vagabundos, geishas, mujeres o travestís. Seres transgresores y marginados de la sociedad. Su obra es un retrato minucioso de individuos urbanos, dentro y fuera de sus dominios, que expresan en su mirada la alienación de una lucha diaria por la vida, retratos a veces perturbadores, intensos siempre y completamente fascinantes.



Pierre Gonnord::
Fotógrafo francés (Cholet, 1963) residente en Madrid desde 1988, es uno de los principales exponentes de la práctica del retrato en la fotografía contemporánea. Su obra ha sido expuesta en diversas ciudades de España...Un excelente ejemplo de cómo la fotografía no capta exclusivamente la superficie de las cosas o, como en este caso, de las personas. Una búsqueda de lo que somos, haciendo que pensemos en cómo son los demás.



El artista está especialmente interesado en retratar qué es lo que se esconde detrás del rostro de esos personajes anónimos que tan magistralmente fotografía; en mostrarnos cómo es la personalidad, el alma, del individuo objeto de su atención. Presentarnos un primer plano del rostro no es más que un pretexto para que nos adentremos en los primeros planos del alma del modelo.


“Elijo a mis contemporáneos en el anonimato de las grandes urbes porque su rostro narra, bajo la piel, historias singulares e insólitas sobre nuestra época. Hostiles a veces, casi siempre frágiles y a menudo heridos detrás de la opacidad de su máscara, ellos representan unas determinadas realidades sociales y, a veces, otro concepto de la belleza. También intento acercarme al individuo inclasificable y atemporal, sugerir hechos que se repiten desde los tiempos lejanos. Quisiera invitar a cruzar una frontera. La historia de las últimas décadas en occidente, las migraciones, el éxodo rural, el movimiento feminista, la revolución sexual, el despertar del integrismo religioso, las sucesivas crisis económicas, la era de la comunicación, la globalización…. todo ello ha profundamente contribuido a modificar las mentalidades, los estilos de vida, hasta quebrantar el edificio social.“


"Últimamente me estoy acercando a ciertas minorías y comunidades desplazadas por razones étnicas, económicas, políticas… sean los gitanos o la gente de los Balcanes, del Magreb, emigrados recientemente a España. A lo largo de los últimas semanas he empezado un nuevo proyecto, viajando e instalando mi estudio “On the Road” (en la carretera), en las áreas escondidas y remotas de la España rural"

"Ando buscando en los puntos de encuentro de la escena urbana: calles, plazas cafés, estaciones, universidades… luego más allá, en las barriadas periféricas, lugares tan aislados del mundo y escenarios más marginales como cárceles, hospitales, albergues sociales, centros de reinserción, monasterios, circos… porque también allí está nuestra sociedad.”